un petit passereau aux belles plumes noires
avait posé au sol sa fragile bedaine.
où est le bec? et bien, si vous voulez savoir,
il était immergé, là-bas, dans la fontaine,
la même qui apporte l'eau à mon moulin.
tout était beau, de l'air à l'eau, comme un refrain.
beaux, ils l'étaient, ce pré vert et ce bel oiseau,
qui boit l'eau d'une flaque, oh le joli moineau.
l'ombre tomba soudain. vêtu d'un voile orange,
chassait là un renard, agonisant de faim
et moi, le mal armé du gosier aux phalanges,
je ne pu qu'assister au terrible destin
de l'emplumée paupiette qui ne fut bientôt
qu'un très bon souvenir pour l'animal repus.
rangeant dans ma mémoire le sanglant tableau,
je m'en allais, troublé par ce que j'avais vu.
une ronce, à ramper, finit par me griffer.
du bel effet piquant je fus donc la vitrine,
le témoin mécontent. cachée sous la beauté,
la vie sais se montrer, parfois, bien assassine.

Saurez-vous me dire combien de personnes se trouvaient là, en plus de moi, lors de ce délicieux repas?
(Cachez vos réponses, pensez aux autres )

Hello Pepe,


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